Vous m'avez toujours traité de fou, d'illusionnant et de jaloux, et pourtant, dans le même souffle, appelez-moi le vôtre.
Je fais semblant de croire ce que tu dis pour rester dans tes bras.
c'est intéressant cependant, je pense que vous croyez plus à ces mots qu'à ces derniers.
Vos mots ressemblent parfois à un amour doux et délicat, mais je vois bien qu’il s’agit d’art contrefait accroché au mur.
vous avez cloué les tableaux tout autour de la galerie et signé votre nom dans le coin, et pourtant l'art que vous présentez ne vous appartient pas.
ce sont des impressions, des copies et des illusions qui vous sont propres.
vous continuez à peindre, à dessiner et à dessiner tout ce que vous pouvez me donner afin de vous convaincre que vous êtes vraiment amoureux.
tu fais semblant que je suis ta muse, Mais la toile ne me ressemble plus. ce sont des autoportraits en noir et blanc répétés encore et encore sur une toile sanglante.
tu m'as appelé toutes ces choses et tu prétends que je suis assez belle pour recréer, mais chaque fois que ton pinceau touche le revêtement blanc, tes yeux ne semblent pas être les miens.
tu peux m'appeler tous les noms auxquels tu peux penser et me dire que tu m'aimes tous les soirs.
Mais je vous promets que la seule chose que vous pouvez créer, ce sont des pièces contrefaites égocentriques.
alors dis-moi, mon doux garçon, la muse est-elle la fille assise à côté de toi, ou le reflet dans le miroir ?
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